Silke Selke Friseursalon
“Betrittst du den Raum – es riecht nach Haar, Ein scharfer Duft, der klebt wie Teer. Hier herrscht die Stille des Scherenschlags, Ein gleichmäßiges Klacken, ein dumpfer Takt. Die Wände sind gelb, doch nicht von der Farbe, Sondern von Jahren des Schweigens, der Starre. Silke selbst, mit stechendem Blick, Schneidet wie jemand, der keine Wahl mehr kriegt. Die Kämme sind alt, die Bürsten zerzaust, Die Schere scharf – man spürt, wie sie graust. Mit jedem Schnitt fällt mehr als nur Haar, Ein Teil deiner Seele bleibt auch hier – für immer, klar. Das Licht ist zu hell, es brennt in den Augen, Die Gespräche gezwungen, der Smalltalk verbogen. „Urlaub gehabt?“ – die Frage ein Muss, Du murmelst nur „Ja“, und schluckst deinen Frust. Das Radio dudelt, ein Lied, das du hasst, Doch Silke summt mit, in morbider Rast. Du willst hier nur raus, doch der Stuhl hält dich fest, Wie ein böser Albtraum – kein Entkommen, kein Rest. Am Ende, ein Spiegelbild: fremd und blass, Ein Meisterwerk? Nein – ein haariges Mass. Silke lächelt starr, du zahlst, gehst schnell, Doch ihr Blick verfolgt dich, endlos, grell. Der Salon bleibt zurück, doch er lebt in dir fort, Ein Ort, den du meidest, doch nie mehr verlierst. Silke Selke – ein Name wie Glas, Scharfkantig, zerbrechlich – und bleibt wie ein Fass.”